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Yo soy del huerto toda la frescura
para el tórrido sueño del estío,
y luz al corazón azul, sombrío,
que cosecha esta sangre de ternura.
Soy la poma mecida en simple altura
que florece entre soles, sombra y frío
y porque gira todo en torno mío,
entre las flores soy la flor más pura.
-decíase- la rosa en su fortuna
confiada en su candor y dulce suerte,
esperando una mano que la acoja.
Junto a la clara fuente se acerca una
que la arranca en un cruel horror de muerte
¿Cuál belleza? exclama y… ¡la deshoja!
¡Oh! el eterno sarcasmo de la vida
que ajenas manos talan esta suerte
de soñar con mi sangre azul rendida.
